DE MAYOR

He crecido a base de pan Kakfa, mermelada y Baudelaire. Cuando era un muchacho soñaba con convertirme yo también en un poeta decadente, pasando los días en un bar de cualquier barrio bohemio bebiendo absenta y llorando por los males cósmicos del ánimo. Y por la noche regresar a un apartamento escuálido de cualquier pensión frecuentada por putas, sentándome en una vieja silla destartalada y escribiendo poesías mientras observo la Luna. Hubiese muerto a manos de mi amante gay por un vaso demasiado lleno de líquido verde. Las mujeres me habrían evitado y la gente me hubiese tomado por un loco. Habría sido un pobre solitario, pero libre de hacer volar mi espíritu, dispensado de inútiles anclas.
En la realidad vivo en un viejo apartamento escuálido y en lugar de absenta bebo cerveza, tengo muchos amigos gays,pero ninguno de ellos me matará sino les doy algún motivo para hacerlo. Me siento en una vieja silla de madera destartalada, es verdad, pero no puedo ver la Luna porque me la tapan los edificios. Las mujeres me evitan, pero por otros motivos, y alguien, a lo mejor, piensa que estoy loco. Escribo relatos en una escribanía mientras como pizza con mortadela, y mientras todos mis compañeros de trabajo ríen viendo videos porno en Youtube.
En el fondo he satisfecho el cuarenta por ciento de mis sueños adolescentes. A muchos les ha ido peor.